Il testo attraverso cui è stato possibile raccontare la figura di Milena è Margarete Buber-Neumann, Milena l'amica di Kafka, Milano, Adelphi, 1999; nel testo stesso numerose citazioni da Milena Jesenskà, La strada verso la semplicità, Praha, 1926 e da Franz Kafka, Briefe an Milena, Frankfurt am Main, Fischer Verlag, 1952.

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E’ fondamentale per la crescita socio economica del mondo femminile di quest’ area l’impegno dei paesi nordafricani  e di quelli europei, soprattutto di quelli euro mediterranei consci di quanto sia importante la possibilità di scambi culturali sempre più frequenti.
L’emigrazione ha sempre giocato un ruolo importante per l’assetto sociale dell’area.
Sono stati molti gli avvenimenti che hanno caratterizzato questo lungo percorso.
La forte migrazione, negli anni ’60 di persone desiderose di riabbracciare i famigliari in Europa (soprattutto in Francia) portò i governi ad adottare una politica di incentivi per il rientro che ha interessato pochi emigrati maghrebini, reclutati essenzialmente tra disoccupati di lunga durata delusi dalla loro esperienza in Europa, e tra alcuni immigrati anziani, desiderosi di trascorrere la vecchiaia nella propria terra natale.
Per questo la forte emigrazione soprattutto di donne e bambini, in terre europee si è dimostrato e si dimostra come un elemento importante per gli stessi paesi di origine, un serbatoio da cui attingere forza e solidarietà per le persone e le associazioni che combattono per i diritti delle donne e per la democratizzazione delle società. In quanto democrazia e diritti sociali andranno sempre di pari passo.

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Il mestiere di scrivere può far anche di un uomo un portatore di gravidanza; si viene inseminati dalla tradizione, (come gli dei ingravidano i mortali nelle storie antiche), si matura visceralmente una nuova opera, la si partorisce. Ma cosa s'intende, quando si parla di tradizione? La tradizione è davvero una? Io ne vedo almeno tre: la tradizione storico-letteraria, la tradizione popolare, la tradizione personale. Ma che cos'è la tradizione personale? In un certo senso è quella per cui certi detti di amici e parenti, o i detti che sentiamo per le strade, funzionano poi, col trascorrere del tempo, come “classici”; quest'ultima tradizione, quella che meno viene chiaramente riconosciuta, è la tradizione che più di tutte rende unico uno scrittore e il suo lavoro: se alla storia letteraria e al popolare tutti abbiamo accesso (si tratta poi del come gli elementi di queste due tradizioni vengono maneggiati, o come crescono durante la gestazione: come e raramente che cosa), all'esperienza personale ho accesso io e nessun altro. Io solo, in qualità di scrittore, posso testimoniare; è uno dei compiti dell'artista come membro di una società, di una “tribù”: la testimonianza.

Se, per fare un esempio, mio fratello non è uno scrittore ma dice spesso delle cose interessanti (interessanti per uno o un altro motivo), io che sono uno scrittore ho il compito di testimoniare l'espressione della sua intelligenza; ho il compito di cogliere quest'intelligenza, saperla vedere, saperla poi anche raccontare. Questo, contemporaneamente, porta sulla pagina un qualcosa che ha la forza di un “classico” ma con un effetto di novità, per chi legge dall'esterno di quel che prima s'è chiamato “tribù”. Ecco che ne può venir fuori un libro come il lessico famigliare di Natalia Ginzburg.

In questo romanzo la Ginzburg ci racconta i suoi “classici”, quelli che per lei e i suoi fratelli sono i “classici”, che basta dire una frase e subito si ride e ci s'intende anche dopo tanti anni; e lo fa sfiorando raramente il popolare (quando parla della famiglia Olivetti, della fuga di Filippo Turati, di Cesare Pavese all'Einaudi, del fascismo) e lo storico-letterario (quando dice di Proust). È stata capace di costruire un libro sulla base dei detti della sua famiglia: sembra che ogni aneddoto raccontato nel romanzo serva solo a introdurre una “frase storica”.

I detti del padre, ad esempio:

- Cos'ha Terni con Mario e la Paola da ciuciottare? – diceva mio padre a mia madre. – Stanno sempre lì in un angolo a ciuciottare. Cosa sono tutti quei fufignezzi?

I fufignezzi erano, per mio padre, i segreti; e non tollerava veder la gente assorta a parlare, e non sapere cosa si dicevano.

- Parleranno di Proust – gli diceva mia madre.

Mia madre aveva letto Proust, e lei pure, come Terni e la Paola, lo amava moltissimo; e raccontò a mio padre che era, questo Proust, uno che voleva tanto bene alla sua mamma e alla sua nonna; e aveva l'asma, e non poteva mai dormire; e siccome non sopportava i rumori, aveva foderato di sughero le pareti della sua stanza.

Disse mio padre:

- Doveva essere un tanghero!

(Lessico Famigliare, p. 53 ed. Einaudi)

Questo brano, oltre a render bene l'idea del ritmo dell'intero romanzo, è tecnicamente un pezzo di bravura: la tradizione personale si unisce con la tradizione popolare (quel che si sa della vita di Proust) e con la tradizione letteraria (essendo l'opera di Proust fondata sulla memoria e sull'oggetto che la scatena, come può essere un sapore o un odore – e in questo romanzo: una parola, una frase).

Altro esempio:

- Voi fate bordello di tutto. In questa casa si fa bordello di tutto – diceva sempre mia nonna, intendendo dire che, per noi, non c'era niente di sacro; frase rimasta famosa in famiglia, e che usavamo ripetere ogni volta che ci veniva da ridere su morti o su funerali.

(Lessico Famigliare, p. 9 ed. Einaudi)

E con la più grande semplicità Natalia Ginzburg ha partorito un'opera del genere, dopo forse un'intera vita di gestazione (“Nel corso della mia infanzia e adolescenza mi proponevo sempre di scrivere un libro che raccontasse delle persone che vivevano, allora, intorno a me. Questo è, in parte, quel libro” – dice); con la semplicità che forse solo una donna può dimostrare quando si tratta di un parto? Forse. Fatto è che ormai, dopo aver letto Lessico Famigliare, cosa sia la tradizione personale dovrebbe esser chiaro a tutti: non la si trova più soltanto mescolata alle altre due tradizioni, in piccole dosi, ma è la costituzione del libro intero. Non sono solo i ricordi, ma i ricordi-perla, quei ricordi che finiscono per essere dei classici. E a ognuno il cui mestiere sia quello di scrivere e che si trova inseminato, mescolando i geni delle tradizioni letteraria popolare e personale, dopo il Lessico Famigliare, grazie al lavoro di Natalia Ginzburg (forse la voce più schiettamente femminile che mi è mai capitato di leggere), può saper meglio quel che fa.

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Solo apparentemente sembrerebbe che i recenti proclami, in alcuni casi forzosi e in altre inevitabili, sulle quote rosa e sulla discriminazioni positive stiano cedendo il passo a dei cambi di mentalità riscontrabili sulle trasformazioni della struttura del mercato del lavoro e dell'organizzazione della famiglia. Piuttosto, invece, è più facile osservare come a tali cambiamenti, che favorirebbero un maggiore ingresso delle donne nella vita politica ed economica, non ci sia stato un adeguato cambio culturale radicale per eliminare alcune incomprensibili ingiustizie di fondo sostanziali.

In primo luogo, se da un lato risulta evidente che la percentuale del reddito familiare portato a casa dalle donne è in crescita da anni e che le donne stanno superando gli uomini quanto a livello di istruzione (da tre anni più donne che uomini ottengono titoli di studio superiore, universitario e post-universitario), di uso della tecnologia e di apertura culturale (il ritmo di crescita nell'utilizzo del computer e nella fruizione di beni culturali è più forte nelle donne), dall'altro lato si riscontra in tutti i mercati del lavoro una differenza salariale tra uomini e donne non più giustificabile sul piano economico e non rimandabile sul piano morale. Il parametro di riferimento per determinare un livello di retribuzione dovrebbe essere il tasso di produttività, ammesso che si abbiano gli strumenti e le capacità per misurarlo correttamente nei “nuovi” lavori. In un'economia basata sulla produzione di beni materiali, le abilità fisiche hanno giustificato nei decenni passati un differenziale di salario tra uomini e donne. Ma in questa epoca post-fordista, dove la conoscenza e la creatività contano più del capitale accumulato, la differenza di produttività quanto meno dovrebbe essersi livellata, se non sbilanciata a favore delle donne. Riscontrare nella realtà delle difficili assunzioni prima di una prevedibile maternità o registrare dei dati statistici a conferma di un anacronistico gender gap nei livelli di retribuzione risulta ingiusto e poco lungimirante.

In secondo luogo, se è noto ai più come le donne controllino fino ai due terzi della spesa complessiva della famiglia risulta incomprensibile come mai le imprese riversino sul mercato dei prodotti pensati per i bisogni degli uomini o, comunque, disegnati per profili di rischio più adatti agli uomini, creando così uno scollamento latente tra l'offerta di prodotti e servizi e la domanda dei maggiori d'acquisto e un livello di spesa effettivo inferiore a quella che le donne avrebbero in gran parte contribuito potenzialmente a registrare. L'attenzione al design, alla semplicità d'uso, alla cura dei dettagli e alla immediata comparazione dei prezzi con altri prodotti affini sembrerebbero delle richieste provenienti dalle donne consumatrici. E invece – ad eccezione del mondo Apple, tipico marchio female-friendly – la maggior parte dell'offerta dei prodotti e servizi sul mercato sono oggi time-consuming e con i prezzi o tariffe non facilmente comparabili. Lo stesso esercizio può essere utile farlo anche passando al segmento dei prodotti di risparmio e dei servizi di cura, dove è evidente la distanza tra la domanda (potenziale) e l'offerta (effettiva) e l'incapacità delle imprese di connettersi con le nuove consumatrici.

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Nella puntata precedente, oltre due mesi fa, ci lasciammo con una scena di addio: una donna corre verso la stazione, vede i suoi figli sul carro del treno, tenta di passare, ma i soldati le sbarrano la strada. Allora fa il giro, scavalca un muretto, riesce ad avvicinarsi al treno quasi in partenza, e vi lancia dentro una valigia. Le porte del carro bestiame si chiudono e il treno parte. Lasciamo la coraggiosa madre in quella stazione, con lo sguardo fisso sul treno che conduce i suoi figli, e i figli di tante altre madri, verso una destinazione ignota. Rimaniamo sul treno, da adesso, seguiremo le vicende dei fratelli Todros, inconsapevolmente diretti verso il campo di concentramento di Mauthausen, in Austria.

Sul vagone ci sono giovani, vecchi, donne, bambini, sono oltre 50 persone stipate come sardine. Il treno arriva dopo oltre tre giorni e tre notti di viaggio. La scena dell'arrivo in stazione è quella classica, raccontata in migliaia di testimonianze: la notte, il freddo, chilometri di marcia in colonna, carichi di bagagli, scortati dalle SS, le bastonate e i cani lupo che abbaiano. L'ingresso nel campo, l'immagine di un'enorme ciminiera che fuma e uno strano odore nell'aria.

Una volta entrati nel campo vengono privati di tutti i loro beni, fatti spogliare, rasati, schedati, numerati. Dopo una prima selezione, i nuovi arrivati nel campo vengono messi in quarantena per 40 giorni. Durante il giorno sono costretti a stare all'aperto, senza potersi sedere, né bere, né mangiare. La sera vengono portati in un camerone e li fanno dormire in una posizione che ottimizza lo spazio, quasi sempre troppo piccolo. Alberto racconta: Ci portavano a due per volta e ci mettevano uno con la testa e uno coi piedi, come le acciughe, uno con la testa e uno con i piedi[…] io cercavo di avere sulla faccia i piedi di mio fratello o dell'amico. Tra l'altro i piedi scalzi dopo essere stati tutto il giorno nel cortile fangoso.

Passato il periodo di quarantena vengono selezionati per i vari lavori. Di cinquecento che erano nel blocco, né sopravvivono duecentocinquanta. Carlo racconta: i prigionieri dovevano essere distribuiti per i vari lavori. Fecero l'appello e chiamarono me e non mio fratello. [...]Mio fratello allora con un atto di incoscienza, andò dal capoblocco che era un triangolo nero, un criminale. Mio fratello un po' di tedesco lo parlava, ed ebbe il coraggio di chiedergli se era possibile rimanere tutti e due fuori o tutti e due dentro. Questo, non so neanchè come mai, preso alla sprovvista guardò mio fratello e gli disse “Va bene, tutti e due dentro!”. E siamo rimasti tutti e due a Mauthausen per un anno. Un anno intero insieme e questo sicuramente è stato un miracolo che è derivato dalle preghiere di mia madre perché era in contrasto con le regole di Mauthausen.

Un caso più unico che raro, poiché la politica dei campi di concentramento era quella di dividere i familiari ad ogni costo. Carlo e Alberto vissero insieme tutta l'esperienza del campo di concentramento. Condivisero il lavoro disumano, lo spettacolo quotidiano della morte. Divisero lo stesso pane, lo stesso giaciglio. Le risorse di uno erano quelle dell'altro. Si aiutarono mutuamente e, forse, questo permise loro di sopravvivere.

Alberto, si dichiarò ingegnere (anche se non aveva concluso gli studi universitari), venne preso a lavorare per uno dei comandanti del campo e anche questa fu una tremenda “fortuna”: poiché gli permetteva di mangiare meglio (ogni tanto il Kapò gli lasciava gli avanzi dei pasti), di fare un lavoro da seduto e di riuscire a trovare lavori meno faticosi per Carlo.

La detenzione nel campo durò un anno. Poi arrivò il giorno della liberazione: i tedeschi che scapparono all'improvviso, l'ingresso del primo carro armato americano, la ritrovata libertà e, come raccontò anche Primo Levi, l'apatia dei liberati, ovvero l'assenza di esultanza, di gioia. Prima dell'arresto Carlo pesava novanta chili. Al momento della liberazione ne pesava 38, ed era alto un metro e ottantadue.

Poi ci fu il ritorno a casa. Non abbiamo molte informazioni su come questo avvenne. Quello che sappiamo e che all'inizio non vennero creduti: quando siamo tornati – racconta Carlo - e abbiamo cercato di raccontare, anche gli stessi familiari, non erano in grado di poter recepire quello che noi dicevamo. Molto spesso preponevano ai nostri discorsi le loro sofferenze, la fame, i bombardamenti, il periodo della guerra che per noi erano cose ridicole. Quindi decisero di non parlarne più. E non ne parlarono finché non viene fuori Primo Levi con i suoi libri Se questo è un uomo, La tregua, I sommersi e i salvati, che sensibilizzarono l'opinione pubblica sull'argomento. Solo allora decisero di iniziare a testimoniare anche loro.

Negli anni successivi Alberto si distinse per la sua attività di politico e urbanista. Prima segretario di una sezione torinese del PCI, poi consigliere comunale a Torino per 24 anni, poi eletto deputato al Parlamento per quattro legislature(la prima nel 1963) dove fece parte della Commissione Lavori Pubblici. Carlo si impegnò nella diffusione della verità storica sui campi di concentramento e negli anni '90 fu presidente della sezione bresciana dell’ANED (Associazione nazionale ex deportati).

Entrambi i fratelli sono morti nel 2003. Fino agli ultimi giorni hanno continuato ad andare nelle scuole per testimoniare alle nuove generazioni l'esperienza vissuta nel campo di concentramento.

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Capitolo Ventottesimo

Riusciranno Zenone e lo scriba a scamparla dalla prigionia?

È quasi mattina bell'e fatta, con le luci che dal di dietro del colle schiariscono i suoi contorni boschivi e dan meno importanza allo spicchio di luna tarda a tramontarsi, e che alleggeriscono, le luci, le pene dei nostri due incarcerati, raggomitolati uno sull'altro nella soffitta della casa nel frutteto dove si consumano in un amaro dormiveglia le ore – quando Zenone si sente chiamare da una voce di donna, e ben conosciuta, e si mette in piedi d'un balzo.

Penelope? – s'arrampica alla grata a soffitto per veder fuori, fa sbucar la testa aggrappato a due ferri con le due mani e le braccia piegate al massimo dello sforzo, ed eccola lì: Penelope davvero, a fargli dei segnali di speranza.

Zeno! – i due non si vedevano da più di diec'anni. Devono però mantenersi nei bisbigli, perché il loro incontro rimanga segreto. In più: Zenone sente le braccia anchilosate ai limiti dell'anchilosi, e la sua faccia è contratta ai limiti della contrazione. E il suo linguaggio è impedito ai limiti dell'impedimento. Per cui, svenendo a terra, non ha raccolto altro che la speranza di un aiuto altolocato, speranza che regge i suoi fondamenti nel gesticolare della regina, e dall'irragionevolezza della sua presenza lì sotto a quell'ora, e senza guardie, e curando di non farsi notare da Laerte che ignaro di tutto dorme nella stanza sotto.

Lo scriba s'alza lui pure seduto: Zeno, che c'è? che fai? – Zenone, steso a terra con le braccia rigide per l'anchilosi, somiglia a uno di quegli scarafaggi burdigoni che si trovan messi sul dorso, in tutta impotenza a guardar su. Usciremo di qui, ragazzo – gli fa, ripresa un po' la forza, ma sempre steso – è venuta la regina.

• E ti ha detto come ci tira fuori?

• No, non mi ha detto come ci tira fuori… ha fatto una gesticolazione, però.

• Una gesticolazione…

• Una gesticolazione rassicurante.

Tuttavia non di molto rassicurato, lo scriba s'alza per guardar fuori: regine non ce n'è più, tira freddo nell'aria e promette pioggia.

La mattina si sente latrar di lontano. Zenone rizza le orecchie, si scrolla d'addosso quell'altro: Lo senti? – gli fa – …questo è Argo! È il cane di Penelope che ho regalato a Odisseo! … è un segno!

• Un segno?

• Un segno!

Si strizzano i vestiti indosso, zuppi della pioggia mattutina, cercano di ascoltare cosa combina Laerte al piano di sotto, attraverso il pavimento. Non si sente nulla.

• Forse non c'è.

• Forse pascola le vacche?

• Non ce n'ha più, vacche.

• Forse raccoglie la frutta?

Ma eccolo aprire la porta, e parlare.

• Penelope! È una bella sorpresa… è un po' che nessuno mi viene a visitare…

Questa è la prima volta che Laerte, in tutta la sua vita, mente su qualcosa.

• …Laerte… volevo farti vedere il sudario che ti sto tessendo, veder le misure, veder se ti piace…

• Il sudario, eh?

• Questo qui che sto tessendo, …vedi?

• Bellino, bellino,… ma adesso scusami, eh, scusami ma ho delle cose da fare…

• Eh no, ma dobbiamo provarlo..

• Mi stendo sul tavolo?

• ..no no! meglio alla luce! Mettiamoci fuori, sul tavolo fuori.

• Ma è bagnato!

• Laerte, non vorrai poi trovarti con un sudario corto, coi piedi fuori proprio nel momento più delicato…. eh? su su su! Non è il momento di fare il bambinone!

E con tutta l'arte di quella che oggi chiameremmo una badante ungherese, lo convince a mettersi un paio di ciabatte e stendersi sul tavolo bagnato, nel frutteto. A quel punto lancia un fischio: Argo!! – e Argo arriva correndo. Zenone e lo scriba, ascoltato ben bene il dialogo per intero prima che i due uscissero, e preso quel fischio per un segnale, si dà da fare a veder come forzare la porta. Niente: la porta non c'è verso a forzarla. S'appendono tutti e due alla grata sul tetto, cede il legno inumidito dalla pioggia…

• Che succede?

• Giù giù, non è nulla, non è nulla… sarà uno scoiattolo

• Uno scoiattolo?!

• Sa': di quelle bestie sugl'alberi.

E mentre Penelope tien giù Laerte, coprendogli la faccia e gli occhi col sudario, con l'angolo dell'occhio guarda Zenone e lo scriba scendere dal tetto.

- Allora è giusto sto sudario?

- Non so, non so bene… c'è da vedere, c'è da far delle misure, …fermo!

Sgattaiolano nel mentre l'altri due lontano dal frutteto, infilandosi per un sentiero nel bosco. Argo, quel cane ormai vecchio dell'isola dei lupi, che Zenone aveva regalato a Odisseo, li segue nel camminare, scondinzolin scodinzolando, e con le voci di Laerte e Penelope sempre più lontane all'udito, man mano raggiungendo la casa reale:

• Giù! Fermo lì!

• Ma son tutto bagnato…

• Fermo! C'è da far delle misure…

(continua…)

L'articolo XXVIII – Fuga dal frutteto sembra essere il primo su L'Arengo del Viaggiatore.

Capitolo Trentunesimo

Come Telemaco e lo scriba usano il teatro come un'arma

I pretendenti son tutti messi a semicerchio, impazienti ad aspettar l'incomincio di quel nuovo intrattenimento che gli s'offriva. Sono infatti già annoiati, dopo così tanti anni, delle solite liriche, degli aedi, e di gozzovigliare tra un banchetto e un altro. Davanti a loro c'è la scena preparata. Nella scena: dodici scuri di ferro messe in fila, un arco e una faretra piena di frecce (finte). E, specularmente agli spettatori, delle seggiole vuote. Già fischiavano e facevano un gran chiasso i pretendenti, per l'impazienza, quando Telemaco, ormai già un uomo e non più un piccolo merdoso che era le ultime volte che c'abbiamo avuto a che fare, ecco che Telemaco si mette con un balzo in quella scena vuota, chiedendo silenzio: Siam pronti, siam pronti! …quel che state per vedere, qui davanti a voi coi vostri occhi, è quel ch'è successo una volta nei tempi antichi, a un banchetto di pretendenti di una bella regina,…

– Sì! Sì! La bella regina!

- Fateci vedere la bella regina!!

Sulla scena, le seggiole vuote si riempiono: una decina d'attori che interpretano i pretendenti.

…ma ecco – dice Telemaco, con un sorriso beffardo – …ecco che arriva, la regina, coprendosi il volto con un velo splendente…

REGINA: Ascoltatemi, pretendenti superbi che in questa casa siete piombati per bere e mangiare senza misura, nella casa di un uomo che da molto tempo è lontano,… ecco una gara per voi: chi potrà far passare una freccia attraverso gli anelli delle dodici scuri: quello sarà il mio sposo.

Sìì!! Sì! …la gara dell'arco! – gridano i pretendenti, eccitati.

Allora, Antinoo – gli chiede Telemaco, a un orecchio – ti piace questo lavoro?

Mi sembra – dice Antinoo – mi sembra che questa regina sia un po' troppo sfacciata.

FIGLIO DELLA REGINA: Allora parteciperò anch'io, alla gara, e se passerò le scuri: nessun matrimonio!

Buuu!! – gridano i pretendenti tutt'insieme, seduti nelle loro seggiole, a guardare la mess'in scena, identificati e dimentichi di quale sia la realtà e quale la rappresentazione – …a morte il ragazzino!! – e la recita però va avanti: il primo fra i pretendenti tira con l'arco, ma non fa nemmeno un centro. Il secondo: la stessa cosa. I pretendenti veri, quelli del pubblico, a far tifoseria quando all'uno e quando all'altro. Ecco allora il turno dell'attore che rappresenta il figlio della regina, con l'arco di scena in pugno, e prima ancora di prender la mira alle scuri, una freccia dopo l'altra uccide, nella rappresentazione, tutti i pretendenti.

Buuu!! È una schifezza! È intollerabile! – gridano i pretendenti, quelli veri. Ma tra di loro c'è anche qualcuno che ride, e che ride forte: uno dei pretendenti che da qualche giorno s'era intrufolato e sempre se n'era stato in disparte e a testa bassa, e così pure durante tutta la mess'in scena, fino a quella risata che azzittisce tutti, …ma che c'ha da ridere, questo? e si voltano a guardarlo: è Odisseo, tornato dalla guerra dopo esser mancato a Itaca vent'anni, e che nessuno aveva riconosciuto.

• Ebbene sì, son proprio io: eccomi qua!

E con un balzo sale sulla scena, al fianco dell'attore che impersonava il figlio della regina, e fa un balletto. E, per chi ancora non l'avesse riconosciuto, mostra la cicatrice del cinghiale sulle chiappe, segno indubitabile d'identità.

- Bellina, proprio bellina, questa recita! M'ha dato proprio gusto! …e che è? è un arco, questo? Ma te lo faccio vedere io, un bell'arco! – e frugando in un cespuglio lì di fianco, ci cava fuori il suo arco di gioventù, che aveva nascosto all'arrivo, pochi giorni prima di quello. E Zan! Zan! Zan! – fuori uno e fuori un altro, tutti i pretendenti. Meno Antinoo, quello con due “o”, che con lui c'aveva un conto in sospeso, per una diatriba del giorno prima, in cui questo Antinoo l'aveva umiliato non poco facendogli sputar la bile a furia di calci nelle trippe: Antinoo! O Antinoo! Non ridi più, vero o no? – infatti Antinoo, solitamente, rideva spesso, soprattutto prendendo a calci la gente e vedendo che ne usciva fuori la bile dalla bocca. Allora succede che, e mi dispiace dirlo così secco secco, succede che gli taglia i coglioni e li dà in pasto al suo vecchio cane Argo tutto scodinzolante, un cane ormai di trent'anni d'età, e che per la foga manda però giù un boccone per traverso e ci rimane stecchito a pancia in su.

- E Palamede! …dov'è Palamede?!

– Eccomi! chi mi cerca?

E Zan! – secco anche Palamede.

Ed è così che Odisseo, dopo vent'anni, fa ritorno a Itaca.

(continua…)

Il mese prossimo:Sarà vero quel che ha predetto l'indovino? O è ormai un vecchio bacucco rimbecillito che non sa più quel che dice? E lo scriba… ma chi è mai, questo scriba? O chi, piuttosto, è quasi quasi sul punto di diventare? (E perché l'indovino vuole che si salvi? …sarà mica una furberia per aumentare ancor di più la sua maleizione?) E che fine ha fatto Zenone? Non perdetevi gli ultimi capitoli di Itaca.

L'articolo XXXI – Telemaco e lo scriba sperimentano una nuova arma sembra essere il primo su L'Arengo del Viaggiatore.

Uno sguardo veloce al titolo di questo articolo potrebbe indurre a pensare che le righe che seguono siano dedicate all'ennesimo mistificazione enologica di cui troppo spesso si sente parlare nel panorama vinicolo italiano, con buona pace per l'immagine di tutti quei produttori che si impegnano a fondo per offrire qualità a 360 gradi.

In realtà il riferimento è a un personaggio storico dell'enologia italiana, uno di quei vignaioli che non si limitano nel proprio lavoro, che seguono l'intera fase di realizzazione del vino, dalla vigna alla commercializzazione; il riferimento è a uno di quei produttori che con i propri vini garantisce un livello di eccellenza assoluto, a quell' Elisabetta Foradori talvolta fiabescamente conosciuta come la “Principessa del Teroldego”.

Per capire al meglio i vini di Elisabetta, credo che il punto migliore sia quello di partire dalle sue parole: “Nei miei vini la lentezza della natura”. Foradori è così, da quando nel 1985 Elisabetta ha preso in mano le redini dell'azienda di famiglia e ha cominciato a imprimere sui vini che produceva la sua filosofia, il suo gusto, il suo talento. Dapprima in punta di piedi, poi sempre più convinta fino alla conversione completa avvenuta negli ultimi anni, Elisabetta ha trovato nella biodiversità e nella coltura biodinamica la chiave del suo successo. Il grande pregio di Elisabetta è stato quello di allontanarsi dalle scelte ben poco lungimiranti di chi riteneva che il Teroldego si potesse fare solo con quei biotipi più prolifici, privilegiando come era molto di moda tra gli anni '70-'80 in Italia, la grande quantità alla ridotta, ma insostituibile qualità.

Se è certamente vero che non si può pasteggiare ogni giorno a Chateau Margaux, è altrettanto vero che bisogna riconoscere lo sforzo di chi con convinzione decide di recuperare quella biodiversità, quel patrimonio naturale di cui ci si accorge solo quando è morto e sepolto. Ma Elisabetta Foradori è invece passione per la propria terra e per le proprie radici, come testimonia fra l'altro il nuovo ambizioso progetto destinato alla produzione di Nosiola unico vitigno autoctono a bacca bianca del Trentino.

Se a volte le intuizioni più semplici sono anche quelle più geniali, non si può non riconoscere a Elisabetta il merito di essere stata tra i primi a capire che in un' area come la Piana Rotaliana un uso invasivo dell'agricoltura avrebbe lo “straordinario merito” di rovinare completamente il potenziale di questo territorio. Perché quando hai circa 400 ettari di terreno ciottoloso, calcareo e ghiaioso che regalano l'intera produzione di Teroldego e decidi di sfruttarlo impunemente solo per far cassa, la determinatezza di una donna che finalmente ascolta la natura, trovando poi nella biodinamica il modo di declinarla, diventa davvero una piccola rivoluzione copernicana. Elisabetta Foradori : a Bologna si dice “spacca di brutto”.

Foradori Granato 2006 Vigneti delle Dolomiti IGT Teroldego 100% (33 euro)

E'un fuoriclasse assoluto, un vino sontuoso, che già dal bicchiere ti affascina per il suo colore rubino profondo, quasi misterioso da tanto risulta inaccessibile. Il naso è davvero intenso, difficilmente condensabile in poche righe, con i frutti di bosco in confettura che predominano e che si accompagnano a note tostate di tabacco e cacao e ad uno speziato estremamente garbato. In bocca è caldo ma fresco allo stesso tempo, con tannini raffinati e per nulla graffianti e un equilibrio ancora da affinare; dotato di lunga persistenza sarà in grado di regalare nel futuro grandissime soddisfazioni. Fa poco meno di due anni in legno. L'abbinamento ideale è con cacciagione e polenta. Il Foradori Granato rappresenta senza alcun dubbio una delle migliori espressioni di Teroldego esistenti in Trentino.

Foradori Teroldego Rotaliano 2006 DOC Teroldego 100% (15 euro)

E' un rosso rubino carico, compatto e impenetrabile con marcate sfumature porpora. Il naso è intenso e fine, con chiare note fruttate, in particolare frutti di bosco. Ben presente anche il tono floreale (viola e rosa) e quello speziato (pepe e cannella); nel finale una punta di etereo. La sorpresa è in bocca, secco e caldo, ma senza rinunciare ad una buona freschezza, si esalta in un equilibrio, in un'armonia e in una morbidezza davvero eleganti. Fa più di un anno di maturazione in legno. Di buona persistenza ha una vocazione particolare per accompagnare importanti piatti di carne.

Per info:

www.elisabettaforadori.com

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Capitolo Ventinovesimo

Come Zenone e lo scriba s'accomodano a tavola pericolosamente

Scesi alla città, i nostri due sventurati si ritrovano lo spettacolo di decine e decine di omuncoli buttati lì per ogni dove, appisolati sotto gli alberi, stesi nel bel mezzo della piazza, tutti ben vestiti e all'apparenza reduci da settimane di convito abbondante (per via delle pance), da settimane e settimane di bere vino (per via del dormire così a terra e sui ciottoli, russando), e da altrettante settimane di mescolanza inguinale (per via dell'aspetto dei calzoncini di questi qui, maculati e odorosi). Erano, questi, i pretendenti al trono ch'era stato di Odisseo. Per il sospetto che, tardando così tanto a tornare, Odisseo fosse bell'e che morto.

Vista l'ora della mattina, gli unici in piedi erano i servi loro e i servi della casa – tra cui passeggiavano silenziosamente Zenone e lo scriba.

• E io che pensavo di sedermi tranquillo a banchetto con un vecchio amico… e invece ecco qui, quel che ritrovo! Un ammasso di porcheria!

Lo scriba osserva ogni cosa con la massima attenzione, cercando di memorizzare il più possibile. Già da quando erano imprigionati nel frutteto, fino a poco prima, s'era promesso che, se mai fosse uscito di lì, avrebbe ripreso il suo lavoro coi papiri. Avrebbe riscritto (per quanto possibile) a memoria tutto quel che s'era segnato, ma soprattutto, più che tutta quell'argonautica, avrebbe tessuto insieme le trame di quelle nuove cose in cui si trovava ad essere direttamente coinvolto, e di Itaca, e di Troia. E tutte quelle storie che lungo il viaggio e fra le rovine aveva ascoltato raccontare.

Si siedono a tavola, prendono a riempir due ciotole con del latte ancora caldo di mungitura, ma Antinoo, il peggiore di tutti i pretendenti, il più ostinato e crudele, e con due “o” nel nome, svegliatosi prima del tempo alla notizia di due nuovi arrivati, gli rovescia le ciotole e senza dargli tempo di rendersi conto li colpisce alla testa e ribalta le loro seggiole, e una volta a terra li prende a calci sulle costole, e notando che prendendoli a calci questi due vomitano la propria bile, con le mani gl'impastrocchia a tutt'e due la faccia, trascinandogliela sopra. Perché così era fatto Antinoo, il più feroce di tutti i pretendenti, che per di più aveva due “o” nel nome.

Antinoo! Ma ti sembra modo?! – Penelope, trattenuto ancora un po' Laerte a prendergli le misure del sudario, era poi scesa a raggiungere il suo vecchio amico Zenone, e a conoscere quel bel giovane che porta con sé. Per via della nostalgia sempre più forte che aveva del marito perduto nella guerra.

• Penelope! Ho visto due che si approfittavano alla tua tavola, e…

• Due, che si approfittavano, eh?

• Esattamente: questi!

• Ma non riconosci nemmeno chi ti ha allevato, Antinoo? Non vedi ch'è Zenone, quello che affoghi nei suoi rigurgiti?

Zenone aveva infatti allevato Antinoo, anche se soltanto nei primi anni di vita. Per cui Antinoo né se ne ricorda, né se ne può fregar niente, anche perché il suo nome ha due “o”, ed è il più feroce dei pretendenti, il più cattivello e spietato. Tanto che già, nei suoi ragionamenti, Antinoo meditava su come assassinare quel vecchiaccio. Ebbene, però, presa Penelope la situazione in pugno, Zenone e lo scriba vengono riaccomodati sulle seggiole, serviti con onorificenze, e Antinoo viene fatto allontanare con tutte le sue “o” insieme a lui.

• Vedi, Zeno, come siamo ridotti?

• Ma tutta questa gente… Penelope!

• Le cose non sono andate come pensavamo, …non è vero? Sia io che tu… che lui dicono ch'è stato per un'idea sua, che gli Achei hanno vinto le mura di Troia. Ma
  poi? Dov'è l'eroe? Dov'è, qui, qui a Itaca, il grande Odisseo? Non c'è. Ci sono solo
  questi uomini che vogliono il suo posto, e che…

• Che…?
• Niente.

La malinconia di Penelope, credo chiunque la possa immaginar da sé. E le cose, effettivamente, erano andate ben lontano da quel che si pensava, o almeno da come pensava Odisseo, stringendosi con Agamennone le mani unte di pollo, al banchetto di Tindaro. Le navi, il porto, le armi: tutto secondo i piani, tutto liscio. Ma poi anche la guerra; e la lontananza; e l'abbandono.

(continua…)

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